—Juro que no entiendo por qué no me puedo ir. Ya estoy bien. Llevo más de un mes en rehabilitación… ―se quejó Denise mientras la enfermera la ayudaba a sentarse en la cama, a la hora del almuerzo.

―Cariño, no falta tanto. Sé que ha sido un mes complicado para ti, pero es por tu bien ―dijo la mujer con una sonrisa, colocándole una pequeña mesa plegable sobre su regazo, antes de depositar sobre esta la bandeja con la comida.

―Pero el doctor Lynch me dijo que estoy bien, que me he recuperado perfectamente, a pesar de los traumas sufridos por el accidente… ―objetó en un suspiro.

―Así es, cielo. Te has recuperado excelente, a pesar de todo, pero el mismo doctor Lynch decidirá cuándo es oportuno darte el alta ―respondió la enfermera, acomodándole una servilleta en el cuello del camisolín que Denise llevaba como toda vestimenta―. Sé lo duro que es estar hospitalizada, pero, ya verás, en menos de lo que te imaginas podrás salir de aquí.

―Eso espero ―murmuró Denise mientras observaba con disgu