El salón estaba envuelto en una atmósfera densa, impregnada del perfume oscuro de los habanos recién encendidos, del aroma terroso del Chianti añejo servido en copas robustas, y del leve pero perceptible perfume de cuero, metal y pólvora que parecía adherirse a los muros centenarios de la villa como un recuerdo latente de todas las muertes que se habían planeado y gestado allí dentro.

Una gran mesa de roble ocupaba el centro de la sala, rodeada por una docena de hombres. Capos. Líderes de clanes de Calabria, Sicilia y Nápoles. Hombres duros, con rostros que parecían tallados en piedra y miradas entrenadas para detectar mentiras, emboscadas y oportunidades. Todos estaban allí por una sola razón: Dante Bellandi.

Él, sentado en la cabecera de la mesa, con la espalda recta y el rostro imperturbable. Vestía de negro, con el cuello de la camisa apenas desabrochado. A su izquierda, de pie, como una estatua al servicio del poder: Fabio.

—No vamos a perder el tiempo con discursos —empezó Dante