KENDRA

Estas son la clase de cosas que me hacen pensar que quizás lo mejor hubiera sido seguir encerrada en aquel centro psiquiátrico. Las manos me tiemblan, no, no se trata de un fantasma, esto es real, no es un juego, ni de cerca, cierro la puerta a mis espaldas al tiempo que me permito tomar una bocanada de aire, pareciera que he olvidado cómo se respira incluso.

—Papá —susurro.

—Me alegra saber que me recuerdas, princesa.

Odio que me diga de esa forma, siempre se lo he dicho, y eso se debe a que tal vez nunca me considere una princesa, ellas tenían vidas arregladas, un final feliz, algo a lo que yo nunca podré aspirar a tener.

—¿Qué haces aquí?

—¿Así es como recibes a tu viejo? —arguye sin borrar la sonrisa floja en su rostro.

—No se le puede recibir con flores al hombre que vendió a su propia hija, su sangre —reprocho porque estoy en todo mi maldito derecho, pese lo que le pese.

Esta vez su sonrisa se tambalea un poco.

—Bueno, son cosas que pasan, yo no lo hice realmente,