BUENOS AIRES: BAR DE TOMÁS.

Siento un nudo en la garganta, no sé por dónde comenzar, Tomás me ve con ojos de angustia, de incertidumbre, quizás de súplica, lo veo y mi dolor aumenta, por un instante me cubre la duda.

¿Y si Tomás al enterarse de mi secreto lo que consigo es que cambie sus sentimientos hacia mí? ¿si comienza a odiarme por haber guardado este secreto por veinticinco años?

No puedo volver atrás, tengo que contarle todo y que sea lo que Dios quiera.

—Tomás, ¿sabes por qué me casé? Porque estaba embarazada, porque en mi vientre llevaba el bebé de otro hombre.

—¿Qué me quieres decir? Que Fernández no es el papá de tu hija.

—No, el papá de mi hija eres tú, Isabella es tu hija.

Cómo si un rayo lo hubiese tocado se levanta bruscamente del sillón, se coloca las manos en la cabeza y comienza a dar vueltas por la habitación.

No me atrevo a interrumpir sus movimientos, lo dejo que continúe hasta que se detiene, se arrodilla delante de mí