Nel

Wallace estaba de pie junto a la ventana, su mirada perdida en el jardín cubierto por la suave neblina de la noche. Aún podía sentir la sombra de la última discusión con Beatrice, el eco de sus palabras reverberando en su mente. Apenas ayer, ella se había marchado a Canadá con su familia, llevándose consigo a la pequeña Lucy. La niña, con lágrimas en los ojos y manos aferradas a su pantalón, se había negado a separarse de él y de su tía Nel. Sin embargo, no hubo opción. La decisión estaba tomada.

—Toma una copa —dijo Nel con voz templada. Se mantenía de espaldas a él, sonriendo con una satisfacción serena—. En un rato nos servirán la cena.

Wallace giró la cabeza y la observó. Esa noche, solo serían ellos dos en la casa. Compartirían copas, historias, recuerdos de navidades pasadas. Pero sobre todo, recordarían a Octavio.

El solo pensar en el viejo decrépito le revolvía el estómago. Recordaba con desagrado sus manos ásperas, sus miradas cargadas de un deseo impío, los años de sopor