Reino de Balai

Sentado en una mecedora al abrigo de la llameante chimenea pasaba los días el rey Ulster. El frío de Balai le congelaba los nervios de la pierna lisiada, haciendo los dolores insoportables, y él era un balaíta, el dolor y el frío eran lo primero que aprendían a sentir y a soportar.

De vez en cuando se frotaba la pierna, arrastrando su mano desde el muslo hasta la rodilla y luego de regreso. Cuatro veces. Diez inhalaciones después repetía la maniobra. Nadie lo observaba el tiempo suficiente como para notar tal regularidad, de la que no era consciente ni él mismo.

—Majestad, las ejecuciones de la mañana ya se han realizado, sin contratiempos —le informó uno de los guardias del palacio.

Él rey solía tener un puesto privilegiado en tales ceremonias. A veces se ubicaba tan cerca que la sangre lo salpicaba aunque él sabía muy bien cuál era la distancia para evitarlo. Ahora ya ni siquiera se asomaba a mirar por el balcón.

Ulster asintió, sin despegar los ojos de las llamas.