Vittoria levantó las manos, indignada.

—¡No hice nada! —replicó, volviéndose hacia él con una mirada firme—. Beatrice está delirando. Esa nota no tiene nada que ver conmigo.

Ángelo cruzó los brazos, su mirada fija en la anciana, evaluándola.

—¿Y esa nota? —preguntó, señalando el papel sobre la mesa—. ¿Qué dice?

Beatrice intervino antes de que Vittoria pudiera responder.

—Nada, me acusan de haberle hecho daño a Renata, pero no es cierto, yo soy inocente. Ángelo. Tu madre fue quien la llevó al límite, quien conspiró para deshacerse de ella.

—¡Basta! —gritó Vittoria, su rostro rojo de furia—. Renata estaba perturbada. Si acabó como acabó, fue por sus propios actos, no por los míos. ¡No te atrevas a culparme de algo tan absurdo!

Pero las palabras de Beatrice habían dejado una semilla de duda en Ángelo. Recordaba vagamente los últimos meses de Renata en la casa, la manera en que se había aislado, cómo parecía que el mundo entero estaba en su contra. ¿Había algo que no había visto, algo que