—Sí, Chiara. Tiene cuatro años y dos meses —respondió él, su voz suavizándose al pronunciar el nombre—. Es una niña increíble.

Renata forzó una sonrisa mientras asimilaba la información. Hizo un cálculo mental, si Dante ahora tenía cinco años cinco meses, era obvio que él y Beatrice habían concebido a su hija casi después de su supuesta muerte.

«Así que era verdad, siempre la preferiste a ella» Por unos instantes lo miró con profundo resentimiento, pero luego sacudió su cabeza.

—Debe ser encantadora —dijo, intentando parecer despreocupada.

—Lo es —continuó Ángelo—. A veces pienso que tiene más carácter que yo… aunque mi esposa insiste en que soy yo quien le da mal ejemplo.

Renata sintió que el aire le pesaba un poco más al escuchar la palabra esposa. Apretó los labios antes de responder, manteniendo su tono frío pero cortés.

—Tenía entendido que usted era viudo. ¿Me equivoco?

Ángelo se detuvo un instante antes de contestar, como si sus recuerdos se le cruzaran de golpe.

—No se equivoc