Cristhian

La ira bullía en mi interior mientras salía de la reunión con el detective. Nada, ni una sola pista. Sus palabras resonaban en mi cabeza como un eco vacío: "Estamos investigando, señor Vandervert. A veces lleva tiempo encontrar algo concreto." Tiempo. Esa maldita palabra era lo único que tenía ahora. Tiempo para pensar en la mirada vacía de mi madre en el ataúd. Tiempo para imaginar la desesperación de Rubí sacando a Zackary de entre los restos del auto. Tiempo para recordar que yo la había dejado sola.

Caminar sin rumbo era inútil. Estaba cansado, empapado por la humedad del aire nocturno, y con el alma en pedazos. Entré al primer bar que vi, un lugar oscuro y ruidoso que olía a alcohol y humo. Pedí un whisky. Luego otro. Y otro. El ardor bajando por mi garganta me daba algo de consuelo, pero no el suficiente.

No podía soportarlo más. Saqué mi teléfono y llamé a Rubí. El tono sonó varias veces sin respuesta. Intenté de nuevo. Nada. El calor de la rabia comenzó a mezclarse c