Diego la dejó hacer pero no movió ni un pelo.

—Esa niñita como tú le llamas ya me hizo todo lo que a un hombre como yo le gusta.

Fátima lo soltó, retrocedió dos pasos y lo miró asombrada—¿entonces fuiste tú? Fuiste tú con el que ella…

—Si, soy yo el hombre que la hizo mujer, exclusividad, ¿ te acuerdas de eso?— le sonrió de manera irónica— y ahora por favor déjame seguir mi camino.

Fátima se apartó y Diego siguió caminando rumbo a su destino. Ella estaba molesta, no era una mujer acostumbrada a que la rechazaran, todos los hombres caían a sus pies, menos uno, Diego, siempre se lo dijo que lo que tenían no iba a pasar de un revolcón, de una mutua compañía íntima, pero Fátima por esa extraña condición que tienen los seres humanos de gustarle lo prohibido se encaprichó con Diego.

Se secó una lágrima que había rodado por su mejilla, más por impotencia que por un alma herida.

—¡Ay Diego Ibarra!, que caro te va a costar esto, si depende de mi nunca vas a ser feliz con la mosquita muerta, ¡n