Arabella caminaba apresurada con la bandeja entre las manos, sus pasos resonando más fuerte de lo que le gustaría. El corredor estaba oscuro, iluminado solo por antorchas espaciadas, cuyas llamas titilantes dibujaban sombras distorsionadas en las paredes de piedra. El olor de la comida enfriándose ascendía en oleadas tibias, y ella lo odiaba. Odiaba el aroma a menta con miel. Odiaba saber que Phoenix ni siquiera tocaría la bandeja. Y, sobre todo, odiaba la forma en que Lucian le sonreía mientras comía a su lado.

Bajó por las escaleras internas hacia la cocina, ignorando las miradas de los criados que limpiaban los utensilios, como si no vieran nada, como si no percibieran el fuego en sus ojos, el agarre firme de sus dedos alrededor de la bandeja de plata. Empujó la puerta de la despensa con el hombro y entró, cerrándola tras de sí con un golpe seco. El sonido reverberó entre las estante