La habitación de Phoenix estaba sumida en una penumbra suave, con la luz de la luna filtrándose a través de las rendijas de las pesadas cortinas. Ulrich estaba sentado en una silla de madera, en silencio, observándola acostada en la cama. El cuerpo de Phoenix estaba marcado por las quemaduras que la plata había causado, su piel aún ligeramente enrojecida y retorcida en los puntos donde el metal tóxico la había tocado. Ulrich, con los ojos fijos en ella, sentía un dolor desgarrador.

Vio a las damas de compañía entrar y salir: Isadora, Genevieve, todas atentas al estado de la reina inconsciente. Los sirvientes murmuraban a su alrededor, traían agua, limpiaban la habitación. Incluso Roderic vino, su mirada rápida descansó sobre Phoenix antes de desviarse hacia Ulrich. Las personas le hablaban, pero Ulrich no escuchaba; o mejor dicho, no quería escuchar. Su atención estaba clavada en Phoenix, sus ojos fijos en cada movimiento casi imperceptible que ella hacía.

El peso de la culpa aplastab