Arabella caminaba por el corredor principal del castillo con la cruel elegancia de quien acababa de ganar una guerra silenciosa. Sus dedos pálidos sostenían una daga ensangrentada, que limpiaba con calma en la seda de su vestido, como si la hoja fuera solo un cubierto manchado tras una cena trivial. Detrás de ella, un guardia la seguía con pasos contenidos, sosteniendo un paño grueso empapado de sangre. El envoltorio que llevaba en sus manos firmes desprendía un calor recién traído de las profundidades de las mazmorras: la prueba viva de lo que Arabella había conquistado.

El corredor estaba silencioso, roto solo por el sonido rítmico de las botas sobre el mármol y el susurro amortiguado de las antorchas crepitando en la pared. Entonces, desde el lado opuesto, apareció una joven criada con una bandeja en las manos. El aroma a pan tibio, verduras cocidas y un caldo espeso escapaba del cuenco hum