La noche en Stormhold era densa como el humo de las forjas, y el silencio de los campos más allá de las murallas solo se rompía por el sonido de los cascos contra la tierra seca. La carroza que transportaba al arzobispo Franz Walsh y al anciano Aurelius avanzaba escoltada por caballeros del Marqués Garrick Thunderhelm, hombres con armaduras oscuras que no hablaban, solo vigilaban. Las antorchas sujetas a los caballos proyectaban sombras danzantes entre los árboles, haciendo que los bosques parecieran vivos, como si observaran.

Dentro de la carroza, Franz miraba los alrededores con ojos tensos, cada parpadeo trémulo de las antorchas reflejado en los vitrales del vehículo. Finalmente, incapaz de contener la inquietud, se volvió hacia el hombre a su lado.

— ¿Estás seguro de que esto está bien? — preguntó, la voz ronca, casi un susurro.

— ¿Qué? — respondió Aurelius, sin siquiera apartar la mirada de la ventana, los ojos opacos por la edad, pero atentos como siempre.

— Todo este de