Lucian recorría los pasillos del palacio como quien lleva una sentencia a cuestas. El sonido de sus botas resonaba en el mármol negro y pulido, mezclándose con el tintineo de las armaduras de los guardias que se inclinaban a su paso. Pero él no veía nada. Ni a los soldados, ni los vitrales rojos que retrataban las glorias del Reino del Este, ni los estandartes que colgaban pesados del techo abovedado. Sus pensamientos estaban clavados en otra celda, en otro lugar: en las profundidades frías y húmedas donde ella estaba.

Fénix.

Su nombre era como una cuchilla que intentaba arrancarse del pecho desde hacía días. Pero cada intento solo hacía sangrar más. Ella era la reina del Norte. La esposa de Ulrich. La mujer que, incluso rodeada de odio, miedo y cadenas, aún se atrevía a perturbarlo con esa mirada incandescente, que quemaba todo lo que él fingía no sentir.

Lucian maldijo en silencio. Odiaba esa debilidad. Se odiaba a sí mismo por pensar en ella cuando debería estar pensando en estrate