Isabella

La fría mesa de caoba en la que mi padre solía tomar decisiones, ahora es solo una sombra de lo que representaba. El brillo de las sillas de cuero negro refleja la luz artificial que me rodea, y el aire es denso, cargado con una presión que no puedo quitarme de encima. En la mente, las voces se agolpan, cada una pidiendo su parte, cada una reclamando el poder que debería haber sido mío desde el principio, desde que nací como hija del capo.

La muerte de mi padre no solo dejó un vacío en la familia Moretti, sino que abrió una herida que corre mucho más profundo que cualquier duelo. Ahora, ese vacío soy yo quien debe llenarlo, y el precio, aunque no lo haya pedido, está claro: sangre, traición y sacrificio. El poder nunca es gra