Debían pasar de las cinco de la madrugada cuando Marco dejó atrás el Abadon. Caminó por los muelles aparentemente sin rumbo fijo, mientras su mente divagaba entre el cuerpo lastimado de Helena y cada una de las lágrimas que había derramado entre sus brazos.

Era estúpido sentirse así, después de todo no la conocía… al menos no personalmente. Y había resultado ser diametralmente distinta de lo que había esperado. La muchachita mimada se había defendido como una fiera y él respetaba eso.

Andaba entre los barcos como un fantasma, y no tuvo que girar la cabeza para saber que Archer y Zolo, el primer oficial del barco, venían diez metros detrás de él. Ya se había acostumbrado a ser perseguido por aquellas sombras, y lo toleraba en primer lugar porque sabían mantenerse fuera de sus asuntos, y en segundo, porque sabía lo que eran capaces de hacer cuando necesitaban intervenir.

En el barco habían quedado Abraham y Xandro, cada uno con sus ocultos talentos, y tan efectivos que Marco podía dejar tranquilamente a Helena bajo su cuidado. Él no había elegido a la tripulación del Abadon, Loan lo había hecho, y precisamente por eso estaba seguro de que se dejarían matar antes de decepcionarlo.

Llegó a la zona de carga de las últimas bodegas, estaba tan apartado el lugar que era muy poco probable encontrar a alguien incluso durante las horas más ajetreadas del día, así que a esa hora de la madrugada estaba desierto. Una luz, sin embargo, delató al único ser que tenía un motivo para estar allí.

Marco se acercó con el mismo paso sosegado y frío, y observó con detenimiento la figura que se recostaba sobre una de las sucias paredes. El hombre parecía nervioso, no asustado, sino exaltado; y el italiano pensó que era lógico, después de todo su dependencia a las drogas era la razón principal por la que lo había elegido. Sin embargo había cometido un error, uno muy grave, al no considerarlo una amenaza suficiente.

Marco sacó un pequeño paquete que llevaba dentro de su chaqueta y lo lanzó a sus pies.

— Considérate pagado. — dijo con acento glacial.

El hombre se agachó con rapidez y sacó el contenido del paquete, pasando el pulgar sobre los billetes mientras se mojaba los labios con la lengua, como si los estuviera saboreando.

— ¿Veinte mil euros, verdad?

— Ni un euro menos. — recalcó Marco — Supuse que ibas a necesitarlos con desesperación.

— ¿Por qué sup…?

El hombre no pudo terminar de hablar, sobre su cara ya lastimada cayó un puñetazo que no había esperado, y que lo lanzó al suelo entre jadeos. Intentó ponerse de pie, pero una mano de arco cerrada sobre la solapa de su chaqueta no le permitió levantarse mientras la otra se estrellaba una y otra vez contra su nariz, su mejilla, su mandíbula.

Ni siquiera pudo hacer un esfuerzo por defenderse, porque el ataque del italiano era tan brutal como silencioso. Sintió el primer golpe en las costillas, sobre el lado derecho, luego otro en la entrepierna que lo hizo doblarse sobre sí mismo, y luego otro… Después de unos minutos solo podía gritar desesperado.

— Ni siquiera te molestes. No habrá nadie que te escuche. — le escupió Marco — Y aún si te escucharan, dudo mucho que alguien se moleste en ayudar a una escoria como tú.

— ¡Basta…!

Aquello se escuchaba como un ruego, pero el italiano ya no podía parar y volvió a golpearlo en el estómago con todas sus fuerzas.

— ¿Por qué me haces esto…? Tú… tú mismo me pagaste para eso.

Marco lo levantó en vilo por el cuello de la playera.

— Te pagué para que la asustaras, te pagué para que la trajeras hasta mí, no para que la maltrataras, no para que le pegaras y mucho menos te pagué para que manosearas a mi mujer, maldito cerdo infeliz.

Vio la sangre saliendo de los golpes en su cara, y sabía que el resto de su cuerpo estaba mucho peor, porque apenas si podía respirar. Así que lo dejó caer al suelo y se limpió la sangre de las manos en el dorso de su ropa, con un gesto de desprecio y de asco. Su tarea allí había terminado.

— Eres una… mierda. — balbuceó Samuel, encogiéndose sobre sí mismo mientras de su boca salía una baba sanguinolenta — Esa chica pasará cosas mucho peores que las que yo le habría hecho…

Marco se dio la vuelta con indiferencia.

— Tienes razón. Pasará cosas mucho peores, pero si bien está escrito que debe sufrir, solo sufrirá por mi mano.