Dixon.

La silueta del hombre de esmoquin negro con corbata roja se vislumbraba en la oscuridad de la noche, acercándose a ellos a paso apresurado. Dixon se puso de pie junto a su hermano. Su cuerpo se tensó en milésimas de segundos.

Reparó en Robert que pasó por su lado destilando el veneno dirigido a él. Entró a la casa sin mirarlos, pero la culpa permanecía allí, tan tersa como las verdades que les estaban amargando la existencia. Su hermano se sentía avergonzado, Derek veía a ese señor como la figura paterna que nunca tuvo, y todo lo sucedido le hacía sentir que lo había defraudado.

La situación le revolvía el hígado, tener que aguantar la presencia de ese hombre como si no hubiera pasado nada, era reprimir las ganas de golpearlo otra vez; era la única forma que sentía en la que podía sacar todo lo que le arañaba dentro.

—Debemos entrar —dijo Derek poniendo la mano en su hombro—. Espero te comportes.

—No tengo nada que decir —evitó la mirada del rubio.

—Lo sé, eres capaz de irte a