Chantal.

Salió del cuarto y comenzó a buscar a Dixon por todo el desolado apartamento. Lo encontró en la cocina. Traía un delantal embarrado de lo que parecía ser una salsa. Su cabello estaba desordenado, picaba verduras con extrema concentración. Chantal rio ante la escena, captando su atención. Él arqueó una ceja.

—¿Qué es tan gracioso, bola de pelos?

—Definitivamente el arte culinario no es lo tuyo —señaló el lugar hecho un desastre con utensilios regados por todos lados.

—No, lo mío más bien es comer —le recorrió el cuerpo con la vista—, pero se hace lo que se puede.

—¿Quieres que te ayude?

Intentó cambiar el tema, ya que la mirada de él la hacía pensar en otras cosas.

—No, eres mi invitada, hoy tendrás el honor de que un Derricks cocine para ti —guiño un ojo y le indicó que tomara asiento en la mesa de cetro.

Era el único lugar que relucía, estaba preparada con una vajilla blanca y copas para dos personas. Se notaba su esfuerzo. En el lado de ella había una rosa roja que resalta