Giovanni llevaba horas en su despacho, sumido en el trabajo, pero su mente vagaba una y otra vez hacia el mismo lugar: Elena. Cada vez que pensaba en ella, sentía cómo una parte de él cambiaba, se volvía más despiadado, más cruel.

No había remordimiento en su pecho por lo que le había hecho a la criada, ningún peso por la brutalidad de sus acciones. No. Eso no era lo que lo perturbaba.

Sus manos descansaban firmes sobre el escritorio, pero sus pensamientos no se alejaban de lo ocurrido. Bastaba con que algo la mencionara o la tocara, y Giovanni perdía el control de manera insospechada. Ni siquiera Elena necesitaba pedirle nada; su simple presencia en su vida lo transformaba.

La furia que sentía no era porque la sirvienta hubiera cometido un error común, sino porque había osado tocar lo que era suyo. Había sido por ella que su naturaleza cruel había aflorado, como si su necesidad de protegerla lo condujera, sin pensarlo, a la violencia.

El control. Siempre había sido su escudo, su fort