Ya no quedaban rastros de la confianza y el triunfo que había sentido al salir de esa casa horas antes. Ahora estaba convertida en un manojo de nervios y arrepentimiento.

El beso de Oliver no dejaba de repetirse en su mente como un recordatorio de que había dejado que el asesino de su hermana la tocara.

Era asqueroso. Y se sentía terrible, no podía parar de llorar por eso.

Anastasia la vio llegar sola y en mal estado, así que no perdió oportunidad de acercarse a curiosear.

—¿Dónde se supone que está Oliver? —le preguntó, mirándola intensamente, parecía querer decir muchas cosas más, pero tenía la suficiente prudencia como para no hacerlo.

—¿Por qué debería yo saber sobre el paradero de tu hombre? —recompuso su expresión y trato de evitar que se notara lo afectada que estaba—. Quizás se encontró a alguien más y se fue con ella a pasar la noche.

—¿Y por eso estás llorando, Adriana? ¿Te sigue gustando Oliver?—levantó una ceja con suspicacia—. Por un momento pensé que realmente lo h