El ambiente del invernadero, antes cálido y acogedor, pareció enfriarse de repente con las palabras de pronto iba a decir Valdimir. Su voz, teñida de una melancolía apenas perceptible, hizo eco en el espacio cuando él dijo:

—A ella le gustaba este tipo de cosas, la vida, las flores... —musitó, con su mirada perdida entre las plantas, como si intentara vislumbrar algo más allá de ellas.

Aelina se giró para observarlo, notando el sutil cambio en su expresión. Los ojos de Valdimir, usualmente agudos y penetrantes, parecían ahora velados por una bruma de recuerdos. Su mente claramente vagaba por senderos del pasado, lejos del presente aromático y vivo del invernadero. Intrigada y conmovida por esta faceta más vulnerable del Rey Lobo, Aelina se acercó a él, con su voz suave como el roce de uno de esos pétalos que tocó hace poco:

—Mi madre murió cuando yo estaba muy pequeña —comenzó, con sus dedos jugueteando nerviosamente con el borde de su manga—. Sufrió una enfermedad que se la llevó poco