Roman Ostrov

Meu pai disfarçou bem o impacto ao ver os corpos dilacerados nas fotos espalhadas sobre a mesa. Seus olhos passavam de uma imagem para outra, com uma expressão de frieza que ele cultivara ao longo dos anos. No entanto, por trás da máscara de controle, percebi o leve estremecimento. O terror rapidamente deu lugar à preocupação.

Ele pegou uma garrafa de uísque de uma prateleira atrás de si, serviu dois copos cheios e os esvaziou em questão de segundos, como se o álcool pudesse apagar as imagens gravadas em sua mente.

Eu o observei em silêncio, o mesmo olhar de quando era criança, esperando sua aprovação. Mas desta vez, havia um leve sorriso em meus lábios. Porque, ao contrário de antes, eu não precisava mais da aprovação dele. Eu sabia que fiz um trabalho impecável.

— Roman, o conselho não vai tolerar isso... — ele disse, sua voz carregada de gravidade. — Eles eram parte da linhagem fundadora da Bratva. Mereciam respeito.

— Respeito pelos mortos é um desperdício — rebat