Roman Ostrov

O ar da Rússia me recebeu como um golpe gelado no rosto. Atravessar o Atlântico para voltar à minha terra natal depois de um mês em Nova York era como despertar de um pesadelo apenas para descobrir que a realidade era ainda pior. As luzes da cidade, os arranha-céus imponentes e o anonimato que eu vivia por lá eram uma fuga. Mas aqui... aqui tudo me puxava de volta, como correntes invisíveis que eu não podia ignorar. O peso do sangue derramado, das promessas não cumpridas e da traição enraizada estava sobre meus ombros. Era um fardo que eu não podia simplesmente deixar para trás, não importava para onde eu fosse.

A limusine deslizou suavemente pelos portões da mansão Ostrov, e o motorista parou em frente à entrada principal. A enorme construção, com seus pilares de mármore e janelas imponentes, parecia observar meu retorno como um predador paciente, à espera de minha próxima jogada. Saí do carro, ajeitando o casaco enquanto o vento cortante fazia a neve no chão girar