—Tú eres diferente, Samantha. Dime… ¿qué vio el demonio ruso en ti? ¿Yo lo veré también? —me dice al oído, disfrutando de hacerme sufrir.

—Entre más tiempo me dejes vivir, más posibilidades tendré de matarte —respondo llena de rabia sin miedo a las represalias.

Sonríe divertido, me toma por el cabello y me obliga a sentarme de nuevo donde estaba.

—Eres una rusalka, el digno ejemplo de la fuerza, el estoicismo y la perseverancia, muñequitas creadas para matar, dignas y elegantes. No son como los burdos berserkers que solo golpean y quiebran. —Rodea la mesa y se sienta de nuevo frente a mí—. Eres como yo, Samantha… No solo es matar por matar, es hacer del asesinato todo un arte…

—Jamás seré como tú —digo con el odio atorado en la garganta.

Se levanta de su asiento y camina hasta quedar detrás de mí; lo único que escucho es mi respiración y la melodía que sale de las bocinas. Pareciera que ese hombre tan extraño desapareció repentinamente, pero t