Sofía.

Un ruido de muchas cosas cayendo me hacen voltear a la ventana. Volteo a la cama, viendo al niño que se despertó con el ruido. El ruido regresa y el pequeño solo cierra sus ojos una vez más.

Asomo solo para darme cuenta de cómo una pared es tirada al ser impactada con un auto. Pienso que se trata de crear un lugar nuevo, hasta que me doy cuenta de que lo que en verdad están probando es el vehículo, del cuál no reconozco el modelo.

Revisan los daños y apuntan en una libreta lo que deben arreglar. Fallos que tuvo, añadiduras que tendrá, zonas con más abolladuras, siendo Abraham quien pide que le incorporen toda clase de defensa.

Siento la mirada de alguien, pero solo me enfoco en las llaves que le entregan a mi nefasto suegro. Los añade al llavero que carga a todos lados y se retira alegando que no soporta el dolor.

Tiene que ser una herida grande para que se vea tan afectado. No es sólo un rasguño. Sus gritos apartan a todo mundo y cierro la ventana para que deje dormir al niñ