—¡Mamá, no me hagas esto! —le rogué, mi voz temblorosa.

Mi papá se acercó, ya no con la calma de antes, sino con una rabia creciente. Tomó el polerón que llevaba puesto y sin delicadeza alguna subió las mangas, revelando los oscuros y dolorosos moretones que cubrían mis muñecas. Sus ojos, antes llenos de amor, ahora brillaban con furia contenida.

—¿Qué es esto? —gritó, su voz reverberando en cada rincón de la casa.

Sentí que las piernas me fallaban y caí al suelo, incapaz de soportar la fuerza de su mirada. Todo se desmoronaba. Era como si todo mi esfuerzo por mantenerme fuerte se rompiera en mil pedazos frente a ellos. Las palabras se atoraban en mi garganta, pero no podía más. Tenía que decirlo, tenía que liberar el dolor que llevaba dentro. Aunque me aterraba lo que pudieran pensar de mí, ya no podía seguir callando.

—Papá… —susurré, las lágrimas inundando mis ojos y cayendo en cascada por mis mejillas.

—Estoy cansada, Rocío —intervino mi mamá, exasperada—. Sé que no te transformas