En aquella mansión vieja y con olor a humedad, donde el dolor de una vida había quedado permanentemente marcado, Daryl mantenía sus ojos cerrados. Al fondo, en aquel viejo aparato demasiado antiguo, se reproducía un enorme disco negro de vinilo que dejaba escuchar a Mozart y su réquiem. La vida, la muerte, todo lo que el montón de experiencias que había amado y sufrido, se arremolinaban en sus pensamientos en un círculo sin fin. Recordando algún cuento que leyó de niño, sentía que Madison y Emerson eran su rosa, aquella que nunca debió arrancar de su sitio. Había visto a Madison morir en vida, marchitarse como una flor en medio de su desierto, así como a Emerson morir en carne con amargura, consumido por una venganza que nunca se concretó. La vida, nunca era justa, más bien, era una cruenta y sanguinaria batalla donde solo el más apto lograba sobrevivir. El fuerte, devoraba al débil, el fuerte lo obtenía todo para sí mismo, mientras que el débil, tan solo se arrastraba a esperar su mu