No pensando con claridad, pregunto a la joven sobre si recordaba los lugares del cuerpo que habían sido invadidos y ensuciados. La joven guardo silencio sintiendo vergüenza, ladeando la mirada el mayor, inquieto ante la respuesta que no obtuvo.

Desesperado, le recorrió la espina dorsal de arriba con el pulgar, seguido de la yema de los dedos que se unieron, notando que no lo rechazaba en absoluto.

–Debes odiar el tacto de ese hombre –siguió sin respuesta– ¿Odias el mío? –volvió a recorrerle la espalda de abajo hacia arriba, obteniendo como respuesta la negación con la cabeza–. Pensé que empezarías a odiar el tacto de cualquier otro hombre, por ejemplo el mío.

–No –respondió tímida–. El tuyo es… distinto.

El deseo de saber la profundidad de las palabras, lo llevaron a continuar en actos y palabras.

–Por qué sería distinto ¿Qué lo hace diferente? –deslizo los dedos que se enlazaban a los de ella, liberándolos para sujetarle la cintura que acaricio suave y lentamente sobre la tela.