𝟷𝟹 𝚍𝚎 𝚎𝚗𝚎𝚛𝚘 𝚍𝚎 𝟷𝟿𝟼𝟾

𝙰𝚕𝚎𝚝𝚑𝚒𝚊

La puerta se abrió y entró una figura indescifrable. Mi corazón palpita de prisa, como si quisiera salir de mi pecho.

—No has comido mucho. El cangrejo nunca ha sido tu favorito.

Mamá tiene una sonrisa a medias y trae una bandeja con pan cortado en rodajas, un frasco de lo que parece mermelada y jugo de naranja. Todo lo dejó sobre el escritorio donde tengo acostumbrado dibujar y cuando se inclinó vi el bonito broche marrón que recoge su cabello.

—No escuché tus pasos.

Perdí esa sensibilidad hace mucho: la del paso del tiempo y el espacio. Me siento frente a la ventana cuando amanece y me quedo ahí casi todo el día, observando el cielo perecer en la oscuridad en un ciclo que no termina.

La tierra no se ha detenido, después de todo.

—Siemp