Briana

El aire frío se cuela por la ventana. Las rejas están muy bien aseguradas y la noche parece triste como lo estoy yo.

No puedo dormir debido a mi abdomen prominente. Tengo hambre, pero no es como que pueda comer cuando se me antoje, Vincent es flexible en varias cosas, solo con lo que le conviene, no lo hace cuando se trata de cosas sencillas que no son "tan necesarias".

Ocho semanas han pasado. Ocho semanas encerrada, veinticinco de gestación y no puedo escapar de este sitio. El cabello ya está en tonos más oscuros. Ya no queda casi nada del color dorado que tenía, me gusta, aunque no es en lo que más pienso.

Desde que llegué busco una forma de escapar, pero no me acerco a los barrotes porque podrían dañar a mi bebé. Si lucho tiene riesgos. Lo único que me queda es ganar tiempo o enviar una señal de que estoy en este sitio.

No tengo nada que lanzar, ni por donde bajar. Es una maldit@ tortura cuando las lágrimas cubren mi visión.

Mi pequeño tormento se mueve cuando le hablo