—Lo que pasa es que todavía no te sientes poeta —decía Andreina, hamacándose suavemente en el cenador—. Dicen que para escribir de amor tienes que estar enamorado o con el corazón roto...

—Y no sé cuál de las dos es peor —agregó Adal, revisando algunos libros en el suelo.

—Bukowski —dijo Andreina—. El último poeta maldito.

—Sí —asintió Adal, acercándome un libro—. Deberías empezar a leer a Bukowski, Clarita.

—Pues no me gusta la poesía —dije sentada en las escaleras, leyendo y perdidamente molesta por la presencia de Andreina en el puente—. Además, no estoy enamorada ni tengo el corazón roto...

—Sin contar que eres demasiado niña —añadió modestamente Andreina.

—¡No soy una niña! —exclamé mir&