— Don Vitale, encontramos a este desgraciado— dijo, Giorgio Ferrante, empujando a un hombre con fuerza, derribándolo al suelo —. Este borracho estaba diciéndole a quien quisiera escucharlo que el millonario Blake Townsend tenía los días contados.

El Don fijó sus ojos endurecidos y furiosos sobre el hombre maltrecho por los golpes que los hermanos Ferrante le habían propinado.

Era Vinnie.

— Dice que se llama Vicenzo y que es primo de la mujerzuela esa—dijo, Pietro, escupiendo en el piso—. Si quiere mi opinión, este don nadie es un imbécil que sólo hace lo que lo que le ordenan por dinero. Es una escoria, pero de asesino tiene lo que yo de príncipe—pronunció con desdén y sorna el mafioso.

Vinnie tosió con dificultad, escupiendo un hilo de sangre sobre el mármol del piso. Temblaba, pero no se atrevía a levantar la mirada. Sus labios partidos murmuraban incoherencias, como si aún estuviera bajo el efecto del alcohol o del miedo.

Don Vitale se acercó con paso lento, su bastón golpean