La mansión huele a pólvora y sangre seca. La luz de la mañana apenas logra colarse entre los restos de las ventanas rotas. El suelo está cubierto de escombros, casquillos de bala y rastros del caos de la noche anterior.

Estoy sentada en el borde del sofá, las rodillas juntas, los brazos cruzados sobre mi pecho. Mi corazón sigue latiendo con fuerza, aunque el peligro inmediato ha pasado. No puedo borrar la imagen de los cuerpos en el suelo, de la expresión satisfecha de Liam antes de desaparecer entre el humo.

Damon está de pie frente a la chimenea, con la camisa manchada de sangre—no suya, pero eso no hace que sea menos perturbador. Su mandíbula está tensa, pero su mirada no es de preocupación ni de duda. Es de determinación. Está calculando, planeando. Damon no parece ser alguien que huya del peligro, lo enfrenta, lo destruye antes de que pueda tocarlo.

El silencio entre nosotros es espeso, cargado de una tensión que no solo proviene del ataque.

—Esto no va a parar —digo al fin, mi v