No importa cuánto trate de disimularlo, estoy tensa. Y ella lo nota.

Un escalofrío me recorre la espalda cada vez que pienso en aquella imagen en mi mente. Pero quizás estoy exagerando, creyendo en algo que ni siquiera es cierto.

—Eso no puede ser verdad —digo finalmente, esforzándome por sonar firme.

Viviana suelta una carcajada elegante antes de sacar algo de su bolso: una vieja fotografía. La desliza por la mesa con una lentitud calculada.

Mis ojos caen sobre la imagen. Un niño de no más de ocho años está arrodillado en el suelo, sus pequeñas manos cubiertas de sangre. Su mirada… esos ojos son los mismos que los de Damon. Es él. No hay duda. Pero lo más perturbador no es la sangre, sino el hecho de que alguien se tomó la molestia de capturar ese momento.

—¿Aún crees que no es verdad? —susurra Viviana con satisfacción.

No respondo. Mis dedos temblorosos recorren los bordes de la foto mientras ella continúa hablando.

—Damon era el mejor. El más letal. Pero un día se volvió blando. Se