Gala se encontraba inquieta, caminando de un lado a otro en la habitación. El reloj en la pared marcaba las tres de la madrugada, y Christhopher no había llegado a casa. Apretaba su teléfono entre las manos, revisando cada pocos minutos si había algún mensaje o llamada perdida, pero la pantalla seguía en blanco.

Decidió servirse un vaso de agua en la cocina, pero el líquido apenas calmaba su creciente ansiedad. Christhopher jamás se había comportado así, y la idea de que algo grave hubiera sucedido comenzaba a atormentarla.

Mientras bebía, escuchó el sonido de una llave girando en la cerradura. Gala dejó el vaso sobre la encimera con brusquedad y corrió hacia la puerta principal, su corazón latiendo rápidamente.

—¡Chris! —exclamó, aliviada, cuando lo vio entrar. Pero su alivio se desvaneció al ver el estado en el que estaba.

Christhopher tenía el rostro tenso, los ojos rojos como si hubiera estado llorando o como si apenas hubiera dormido. Su ropa estaba arrugada, y su expresión no mo