El cuarto del hospital está impregnado de un silencio denso, casi sofocante. Cada rincón parece estar dominado por la quietud, como si el aire mismo se hubiera detenido. El único sonido que se escucha es el pitido constante del monitor cardíaco, un eco frío de la vida que aún se aferra a ese cuerpo inerte. La máquina emite su sonido monótono, inclemente. Un recordatorio cruel de que la vida, por un capricho del destino, aún no ha decidido rendirse.

El aire tiene ese olor penetrante y estéril de los hospitales, ese olor a antiséptico que se clava en las fosas nasales y deja un regusto de desesperanza en la lengua. Úrsula se detiene en la puerta, sintiendo el peso del momento sobre sus hombros.

No quiere estar ahí. Cada fibra de su ser lo grita, pero no tiene más opción que continuar. No quiere verlo, ni siquiera quiere respirar el mismo aire que él. Cada segundo que pasa junto a su cuerpo, le recuerda la tortura que ha sido compartir su vida con un hombre como él. Pero tiene un pla