O vinho descia queimando, mas não apagava a dor. Pelo contrário, fazia tudo parecer ainda mais pesado. O vento forte fazia as janelas de vidro tremerem, como se quisessem ceder a qualquer momento.

Lá fora, em meio à chuva que caía sem piedade, a voz de Sílvio ecoava na noite:

— Lúcia, abre a porta! Vamos conversar, por favor!

— Eu não vou deixar você se casar com outro homem! Você não pode fazer isso comigo!

— Lúcia, a pessoa que você ama sou eu! Sempre fui eu! No passado, agora e no futuro vai ser a mesma coisa! Abre os olhos!

— Lúcia, eu sei que você está aí dentro. Sei que consegue me ouvir. Você pode me odiar, me culpar, me ignorar… mas se casar com outro homem? Isso, não!

Lúcia estava encostada na janela, observando a figura desolada dele lá em baixo. Ela ergueu a cabeça e, sem pensar muito, virou o resto do vinho que estava em sua taça. O líquido desceu queimando sua garganta, deixando-a ainda mais amarga. Seus olhos se encheram de lágrimas e, antes que pudesse contê-las, elas es