Lúcia caminhou até a cama. Sílvio estava deitado, vestindo o uniforme de paciente. Seu corpo estava conectado a diversos aparelhos que emitiam sons intermitentes. Ele tinha os olhos fechados, o rosto coberto pelo respirador. As largas mangas do uniforme revelavam duas mãos magras, repousando sob o cobertor branco.

Ela puxou uma cadeira, colocou-a ao lado da cama e se sentou. Sílvio continuava imóvel, sem dar sinal de que despertaria. Um dia, Lúcia o odiara tanto que desejava vê-lo destruído. Mas agora, vendo-o assim, preso entre a vida e a morte, não sentia nem a mínima satisfação por sua desgraça.

Seus sentimentos estavam confusos. Um nó apertado em sua garganta, um peso no peito. Era como se estivesse sufocando.

— Sílvio, o que eu faço com você? — Murmurou Lúcia, encarando o rosto pálido dele. — Eu não consigo superar o passado, mas também não consigo simplesmente te ver morrer assim...

Ela respirou fundo antes de continuar, num tom quase irônico:

— Se você morrer, minha vi