A mente de Sílvio parecia um turbilhão incontrolável. Ele não conseguia parar de pensar no pior: e se Lúcia realmente morresse? O que ele faria? Por mais que tentasse, não encontrava uma resposta. Pensar nisso só fazia sua cabeça latejar, como se fosse explodir.

Ao sair do hospital, suas botas pretas afundaram na neve espessa, provocando um som rítmico de "croc, croc" a cada passo. Os flocos de neve, grandes e pesados, caíam sobre o rosto tenso, desenhando linhas rígidas em sua expressão. O casaco preto já começava a acumular uma leve camada de neve nos ombros.

Ele acelerou o passo até o Cullinan estacionado ali perto. Puxou a porta com força e se jogou no banco do motorista. O interior do carro ainda carregava um cheiro metálico, o cheiro do sangue que Lúcia havia perdido momentos antes. Aquela fragrância pesada o sufocava, tornando o ambiente insuportável. Com um movimento rápido, apertou o botão do controle na lateral e baixou o vidro da janela até a metade. O vento gelado invadiu o