“La pateo una segunda vez y la sangre de su boca mancha la vieja alfombra. Estoy ciego de ira. Quiero golpearla otra vez pero se agarra el estomago y vomita más sangre. Debió decirme antes que consiguió el empleo. La tomo por el cuello y le recuerdo con palabras cortantes que ella se lo buscó. Se atreve a mirarme y aunque eso me enerva, escupo a un lado y salgo de la casa azotando la puerta. “

Me tengo que sostener de algo porque estoy a punto de caer. Algo cambió. Cierro los ojos tratando de entender. No tuve un recuerdo de Analí. La vi a ella, la chica del café y yo, yo la golpeaba con brutalidad?

Respiro entrecortadamente. Me niego a creer que yo le haría algo así, que yo haría algo así.

Abro los ojos respirando con dificultad. Necesito encontrarla. Necesito saber si está bien. Necesito saber que está bien.

- Carajo - digo recargando la frente en la pared. - Yo jamás haría algo así. -

Cada vez entiendo menos. Primero eran los recuerdos de Analí. Por qué cambiaron ahora las cosas?