Llegamos a Washington. 

Estamos en el auto de camino a casa, mejor dicho, a la casa de Santiago porque ese lugar nunca sería mi hogar. Y mientras nos movemos por las calles más prestigiosas de estado pienso en que si a Santiago no le molestara que inunde su espacio, que sea una desconocida hurgando, al parecer no, porque esta muy relajado a mi costado leyendo unos papeles del trabajo. Pero tampoco es que él fuera un libro abierto como para saber lo que piensa y siente en cada momento, dos meses conviviendo no eran suficiente como para sacarse esa interrogante de la frente. 

Unos minutos después el auto se detiene. Observo por la ventana, y me sorprende ver que la casa de Santiago no se parece en nada a la de sus padres, no es que fuera una gran mansión, pero tampoco era ordinaria. Esta ubicada en un gran campo, sin vecinos o alguna otra propiedad, al final de la calle. Tiene un extenso jardín, donde puedo ver que hay rosas, tulipanes y otra v