O clima na mansão estava tenso, era como uma corda esticada ao máximo.

Durante a tarde, enquanto Sarah conversava com Arthur no jardim, as risadas de Adrian e Aurora ecoavam pelo ar, um som que antes trazia alegria, mas que agora soava como uma provocação.

O sol da tarde dourava a cena, iluminando os cabelos de Sarah enquanto ela se inclinava para Arthur, rindo de algo que ele dissera. Arthur, com sua presença calma e acolhedora, ousou colocar a mão no ombro dela, um toque aparentemente inocente que, aos olhos de Thomas, queimava como fogo. Para qualquer observador desavisado, a cena transbordava cumplicidade, uma conexão que excluía qualquer outro. Mas para Thomas, parado à sombra da varanda, era uma tortura.

Um ciúme ácido corroía suas entranhas, a possessividade gritando em cada fibra de seu ser. “Ela era dele,” sua mente urrava, mesmo sabendo que tal pensamento era irracional. Cada sorriso trocado, cada olhar cúmplice, era uma facada em seu orgulho ferido. O maxilar travado, os pu