A casa de Francesco era o retrato perfeito de um homem que tentava parecer maior do que era. As paredes carregadas de quadros genéricos, as taças de cristal exibidas numa estante imponente e os tapetes vermelhos pareciam clamar por respeito, mas não enganavam ninguém. A máfia dos Estados Unidos já havia virado as costas para ele há anos. Era um nome irrelevante que sobreviveu por favores, não por mérito. Um fantoche. Um oportunista.

Victorio empurrou os portões com força, entrando sem ser anunciado. O caminho pelo jardim escuro foi percorrido em passos furiosos, como se cada passo fosse a contagem regressiva para uma explosão.

A porta já estava entreaberta. Francesco o aguardava, como um rato que sabia que seria encurralado, mas ainda tentava parecer no controle.

— Que visita inesperada... — disse ele, do sofá, sem levantar. Usava um robe exagerado e segurava uma taça de vinho, como se encenasse um papel que ninguém mais acreditava.

— Você é um verme — disse Victorio, entrando com os