Justine abriu os olhos com dificuldade, a cabeça latejando como um martelo em fúria. Uma silhueta esguia se destacava no quarto, desfocada e quase fantasmagórica. Ela piscou, tentando clarear a visão, até que a figura se tornou reconhecível. Beatrice usava um vestido preto de manga longa da Balenciaga. O tecido assimétrico, com torção, realçava sua silhueta magra enquanto andava pelo cômodo do pequeno apartamento com móveis rústicos.

— Como se sente, querida? — Beatrice cortou o silêncio.

Justine tentou se levantar, mas a dor na cabeça a fez cambalear de volta para a cama.

— Traga um pouco de água para ela! — Ao olhar para o guarda-costas, Beatrice ordenou.

Os ouvidos de Justine captaram as passadas pesadas e, em seguida, o ranger da porta abrindo e fechando.

— Foi o seu noivo quem mandou você me sequestrar? — A voz de Justine era um fio de seda, desaparecendo num sussurro.

— Ah, não, o Kevin não tem nada a ver com isso! — Beatrice deu uma risada seca e sem humor. — Aliás, o