A mansão de Dimitri James não era apenas grande; ela era imponente. Era o tipo de lugar que fazia você se sentir pequeno, não pela sua grandiosidade, mas pela sua frieza. Cada corredor, cada sala, tinha um propósito, mas não era acolhedor. Ao contrário, parecia uma prisão de luxo, onde a rigidez da estrutura refletia a personalidade do homem que a possuía. E, no meio disso tudo, estava eu — uma estranha, uma figura fora de lugar, sem saber se estava prestes a ser engolida pela própria situação ou se conseguiria se firmar ali.

Eu já sabia o que ele esperava de mim. Ou melhor, sabia o que ele achava que esperava de mim. Dimitri James não fazia perguntas sem respostas, não se deixava enganar por ninguém e, ao que parecia, via o mundo apenas de uma perspectiva: a sua. Ele era o tipo de homem que acreditava que o controle sobre tudo ao seu redor não era apenas um privilégio, mas uma necessidade.

Quando me contrataram, disseram-me que ele era um homem difícil, um verdadeiro mestre na arte