O quarto estava mergulhado em penumbra, iluminado apenas pela luz fraca de um lampião esquecido em um canto. O cheiro amadeirado do álcool misturava-se ao perfume doce da pele de Cecília, um lembrete torturante do que ele acabara de fazer. Max estava deitado ao lado dela, o corpo ainda quente, mas a mente já tomada por uma maré sufocante de culpa. Você é um desgraçado, Max. Um libertino sem honra. Ele fechou os olhos com força, tentando apagar a imagem dela — os lábios entreabertos, o corpo tremendo sob o dele, a inocência que ele tomou sem hesitar. Cecília não pertencia àquele lugar. Não pertencia a ele. E, ainda assim, ele a quis. A cada toque, a cada gemido entrecortado, ela se entregou como se fosse feita para ele. Como se, por um breve instante, o mundo lá fora não existisse. Mas agora, na quietude cruel que veio depois, tudo o que restava era a consciência pesada e amarga. A jovem ao seu lado, com os cabelos escuros espalhados como um véu no travesseiro áspero, par

Cecília entrou na mansão com passos hesitantes, sentindo o coração bater dolorosamente contra o peito. O peso do silêncio na casa, normalmente acolhedor, agora parecia sufocante. A cada passo pelo piso de mármore, a lembrança do toque de Max ainda queimava em sua pele. Ela sentia os lábios inchados, os músculos doloridos por sensações que nunca experimentara antes – sensações que ainda a consumiam, mesmo quando sabia que não deveria. A barra do vestido arrastava-se pelo chão enquanto ela subia as escadas em direção aos corredores privados, mas, ao passar pela entrada da cozinha, uma luz tênue e o som distante de panelas a fizeram parar. Um soluço contido escapou de seus lábios. O desespero que vinha lutando para reprimir transbordou em ondas que ela não conseguia mais controlar. — Senhorita Cecília? — A voz firme, mas gentil, de dona Ivone, a cozinheira-chefe, ecoou no ambiente silencioso. Cecília hesitou, tentando engolir as lágrimas, mas seus ombros tremiam. Quando a mulher de

A garrafa de uísque já passava da metade, o líquido âmbar queimando sua garganta enquanto Max afundava no sofá de couro escuro do apartamento que alugara na capital. A penumbra da sala parecia sufocante, mas não mais do que os pensamentos que giravam em sua cabeça, em um turbilhão que não o deixava em paz. Os bilhetes anônimos continuavam a chegar – sempre curtos, sempre enigmáticos. O último, encontrado sob a porta naquela manhã, parecia um aviso sombrio: "Os pecados cobram seu preço. Cuidado com o que deseja." Ele bufou, levando a garrafa à boca mais uma vez. Que preço maior poderia pagar do que a culpa que já corroía cada centímetro de seu ser? Por Deus, ele transara com Cecília. A doce, inocente e proibida Cecília. Fechou os olhos, mas em vez de escuridão, tudo o que viu foi o brilho dourado dos cabelos dela espalhados sobre seus lençóis amarrotados. Sentiu de novo o gosto de sua pele, o calor apertado de seu corpo envolvendo o dele. Ela ainda estava em sua pele, em sua bo

O sol da manhã brilhava forte sobre a vasta propriedade dos Monteiro de Alcântara, lançando um dourado suave sobre os campos bem-cuidados e os vinhedos que se estendiam até onde a vista alcançava. A mansão imponente, de fachada clara e janelas elegantes, preparava-se para o esperado almoço em celebração ao retorno de Eduardo. Nas últimas semanas, Cecília vivera em um estado constante de tensão. Desde aquela noite impensável na taberna, não vira Max novamente. Nenhuma carta, nenhum bilhete, nenhum sinal dele. Era como se ele tivesse evaporado no ar, deixando apenas as lembranças pecaminosas de tudo o que haviam feito. E agora, ali estava ela, em seu quarto, tentando reunir coragem para descer e encarar o homem com quem deveria se casar — e, pior ainda, aquele que roubara sua inocência. Sentada diante do espelho, Cecília ajeitava os cabelos em um penteado elaborado com as mãos trêmulas. O vestido azul-pálido, de tecido delicado e mangas de renda, moldava-se à sua silhueta esguia c

Max encostou-se a uma das colunas do terraço, os braços cruzados sobre o peito enquanto observava os jardins da fazenda. O dia se arrastava em um ritmo exasperante desde que chegara ali. Não deveria ter vindo. Talvez se tivesse permanecido em seu apartamento na capital, afundando-se em mais uma garrafa de uísque, não teria que encarar a realidade incômoda que se desenrolava diante de seus olhos. Ele os viu assim que saíram da estufa. Eduardo, sempre impecável, tinha os cabelos ligeiramente desalinhados – algo que jamais passaria despercebido a Max, conhecendo a mania de perfeição do irmão. Cecília, por sua vez, trazia as faces coradas e os lábios inchados de um jeito que fez seu sangue ferver nas veias. O que diabos tinham feito ali dentro? A imagem de suas mãos em Cecília o atingiu em cheio, como um soco no estômago. Max cerrou os punhos, lutando contra a onda de ciúme que o invadia sem piedade. Ele não tinha o direito de sentir aquilo – e sabia disso. Cecília era a mulher de E

A manhã na fazenda Monteiro de Alcântara seguia em seu ritmo calmo, com o aroma de café fresco se espalhando pelo salão de refeições. O sol iluminava suavemente o ambiente, mas, para Cecília, tudo parecia fora de lugar. Desde a rejeição de Eduardo na estufa, um peso insuportável a acompanhava. Ela se oferecera — algo impensável para uma dama — e ele, com todo seu ar de correção, a afastara como se fosse indigna. Mas não era o noivo que a assombrava. Era Max. O toque dele ainda queimava em sua pele, a lembrança de seu corpo sobre o dela fazia seu coração acelerar de um jeito que a envergonhava. E desde aquela noite, ele sumira. Nenhuma palavra, nenhum olhar. Como se ela não fosse nada. Cecília ajustou o colar de pérolas, tentando conter as emoções enquanto tomava seu lugar à mesa. Ao seu lado, Helena estava sempre composta, enquanto Amélia exalava um brilho de malícia. — Você está estranha. — A voz de Amélia soou, carregada de curiosidade. — Não estou. — Cecília rebateu, em