Charlotte odiaba su vida y todo lo que le rodeaba, Se había emborrachado como nunca.Su teléfono volvió a sonar. No contestó. Sabía que era su padre, que llevaba pidiendo verla desde la semana pasada. Pensó que debía llamarle mañana, cuando volviera a estar sobria, para terminar de una vez.Cuando pidió la primera botella, pensó que quería celebrar su próxima exposición. Cuando llegó la segunda, pensó que estaba celebrando la vida. En las botellas siguientes, los pensamientos de celebración volaron por la ventana.Se levantó cuando se le despejó un poco la cabeza. Necesitaba una taza de café y conocía el lugar perfecto para tomarlo. El descanso debió de sentarle bien, porque le costó menos encontrar el camino hasta la cafetería.—Me duele la cabeza, necesito uno fuerte—, le dijo a la señora que atendía. Parecía que Charlotte era la única clienta después del ajetreo matutino.—¿Qué desea?Charlotte miró el menú.—Sólo... prepárame algo fuerte.—Muy bien, un americano muy fuerte y muy n

—No había oído tu nombre antes. Mi padre habla de sus socios. Tu nombre nunca salió a relucir.Patrick Jones se encogió de hombros. —En realidad no trabajamos muy estrechamente. Nuestros negocios son de otra naturaleza.Las fosas nasales de Charlotte se encendieron mientras intentaba reprimir sus frustraciones.—Una naturaleza diferente. Estupendo. ¿Qué? ¿Ilegal? ¿Eres un usurero?Se rió entre dientes.—Quizá quieras buscar el nombre en Google, Charlotte.Charlotte gimió. Estaba casi segura de que sólo encontraría cosas buenas sobre este hombre. Sabía que su nombre le sonaba, pero no podía señalar dónde lo había oído.—No estoy soñando, ¿verdad?—No, no lo estás. Es tan real como puede ser.—Dios mío—, bajó la cabeza, derrotada. Por mucho que quisiera matar a su padre, no quería que perdiera el negocio por el que había trabajado con sudor y sangre, ¡y definitivamente no quería que fuera a la cárcel! Su madre se moriría sólo de pensarlo. —Por favor, que esto sea un sueño.Patrick pref

Caminó por las calles de Nueva York, sintiendo la brisa del final de la primavera y deseando morir y marchitarse con las flores al final de la estación.Su teléfono sonó y vibró dentro de su bolso; lo cogió a tientas y frunció el ceño al ver el número no registrado que aparecía en la pantalla.Quizá era uno de sus clientes.—Charlotte Brown—, contestó.—Soy Patrick Jones—, dijo la voz tan familiar del otro lado.—Oh, genial, mi futuro marido de seis meses—, dijo secamente. —¿A qué debo el honor de esta llamada? —. En el fondo de su mente, Charlotte se preguntaba: ¿Qué secreto esconde, señor Jones?—Vístete para cenar esta noche. Estaré en tu puerta a las siete en punto. Vamos a cenar con mi familia.—¿Qué cena...? — No tuvo tiempo de terminar su pregunta porque él colgó en cuanto dijo la palabra familia.Familia.Su rostro palideció un poco. Cogió el móvil del bolso para seguir la sugerencia del cabrón y abrió Google.Jones Nueva York, tecleó y he aquí que allí estaban:Los malditos J

—¿Estás lista? —, le preguntó él, mirándola de arriba abajo. Conscientemente, se bajó el vestido por las rodillas y lo miró. No tenía mal aspecto, vestido con esmoquin negro y corbata gris oscuro.—Sí—, respondió ella secamente. —¿De verdad tenemos que hacer esto? —. No quería conocer a su familia, que podría ser la maldita mafia. Lo que realmente quería era hablar.—Por supuesto. Es la razón principal por la que nos vamos a casar.Ella frunció el ceño.—¿Tu familia?—Sí—, respondió él, parpadeando antes de que ella pudiera averiguar si mentía o no. Y Charlotte estaba segura de que mentía. —Y no preguntes nada más. Lo único que tienes que hacer es fingir que eres feliz. Eso es todo lo que quieren ver.—A ver si lo he entendido bien—, dijo fingiendo ignorancia. —Mi padre tenía su propia razón para venderme y tú tienes la tuya—. Ella lo miró de reojo y le preguntó: —No recibirás tu parte de la herencia si no te casas, ¿verdad?Él la miró incrédulo.—Eso sólo pasa en las películas, mi qu

En cuanto llegaron al restaurante, él le ordenó que saliera del coche a toda prisa antes de que alguien la viera salir por la parte trasera, a lo que ella se apresuró, contenta de poder volver a poner los pies en tierra firme.—Vamos—, le dijo mientras se acercaba a ella después de entregar su llave al aparcacoches. La cogió de la mano y se la puso en el pliegue del brazo. —Sonríe y finge estar contenta—, le dijo.—¿Por qué?—Para que mi familia me deje en paz hasta la boda—, dijo él, guiándola hacia el interior del elegante restaurante en el que brillaban las copas de vino y estaba amueblado con ricos vestidos y elegantes esmóquines.El corazón de Charlotte empezó a martillearle el pecho cuando se acercaron a un grupo de tres personas un hombre y dos mujeres en el extremo opuesto de la sala. De fondo sonaba una suave música de jazz que, de algún modo, ayudó a calmar sus nervios hiperactivos.—Oh, gracias a Dios que estáis aquí—, se dirigió a ellos una anciana con un vestido gris de l

Una repentina serie de estallidos de ira estalló alrededor de la mesa. Charlotte oyó que Michelle jadeaba algo así como: ¡Indignante!Magdalena pronunció algo como: Perra insolente, o puede que fuera otra cosa porque Charlotte no podía imaginarse a Magdalena diciendo la palabra perra.Wilson Jones se limitó a decir: Dios santo... y cerró los ojos.Charlotte, por su parte, no podía encontrar las palabras adecuadas, después de todo, no sabía realmente lo que estaba pasando. Menos mal que Patrick seguía en sus cabales, porque agarró a la mujer por los hombros y la apartó de un empujón.—¿Qué? —preguntó Natasha divertida, ajena a los seis pares de ojos que le lanzaban dagas.—¿Qué crees que estás haciendo, Natasha? —. Patrick soltó un chasquido y sus ojos buscaron instintivamente los sorprendidos de Charlotte y dijo: —Lo siento, cariño—, frunció el ceño hacia Natasha y continuó: —Natasha parece haber bebido demasiado—. Cogió su vino y bebió un gran trago como si quisiera borrar la evidenc

Charlotte estaba tumbada en la cama, despierta y pensativa. Intentaba pensar en todo lo ocurrido aquel día y ya se sentía cansada. Todo ocurrió muy deprisa. Salvo la habitual mañana sombría y alguna que otra borrachera, todo lo demás fue una locura: la repentina aparición de Patrick Jones, el shock de su desconocido matrimonio, la charla con su padre y el secreto que ocultaba, la cena, el increíble comportamiento de Natasha, el anillo y aquella llamada de Hanzel.Pensar en su amigo le traía muchos recuerdos. La mayoría de ellos eran felices, pero pensar en aquellos momentos felices pasados con Hanzel también significaba recordar a Denis. Y recordar a Denis era como abrir la caja de Pandora: todo lo malo salía disparado y se arremolinaba a su alrededor y lo único que quedaba era ese pequeño resquicio de esperanza que apenas la mantenía en su sitio.Jugó con el anillo que llevaba en el dedo y pensó en Patrick Jones. En sus veinticinco años de existencia, nunca había conocido a alguien c

Charlotte estaba mentalmente agotada cuando llegaron al lugar donde le harían la prueba del vestido.— Vamos—, la cogió por el codo.Ella se apartó de él, tambaleándose.— No me toques. Estoy muy enfadada.Su cara estaba irritada. — Mira, lo siento, ¿vale? No sabía que lo tenías tan mal. No es como si hubieras muerto ahí fuera, así que déjate de niñerías...Charlotte soltó una carcajada burlona.— ¿Infantil? No, lo que tú hiciste fue infantil.— ¡Shh! —, siseó. — Deja de gritar. Vale, estás cabreada. Ahora, vámonos—. Él caminó delante de ella y ella se alegró porque no quería que él viera su andar tambaleante. Sus rodillas aún estaban débiles por el viaje. — Charlotte, date prisa—, la llamó por encima del hombro.— ¡Puedo tomarme mi precioso tiempo! —, exclamó ella.Él se detuvo, la miró y se dio cuenta de sus débiles pasos. — Esto es imposible—, dijo, caminando de nuevo hacia ella. Le cogió la mano izquierda y se la colocó detrás de la espalda para posarla en su cintura izquierda.

Hasta la noche anterior a la boda no pudo leer realmente el perfil de Patrick. Tenía veintinueve años, se había graduado en Stanford y era el primero de su promoción. Tras la muerte de su padre y la decisión de Wilson de jubilarse en 2005, se hizo cargo del imperio familiar. Y por imperio se refería a innumerables empresas que abarcaban desde centros comerciales, propiedades inmobiliarias y muchas otras. Por un momento se preguntó dónde encajaba su padre en todo aquello.Nunca se casó, tampoco tuvo hijos. Tenía una hermana, Jimena. Sus abuelos maternos habían fallecido. Magdalena y Wilson eran sus únicos abuelos vivos.Aparte de los antecedentes familiares básicos, no había nada en el perfil que le dijera algo realmente personal, así que no se molestó en volver a leerlo.Estaba más preocupada por cómo actuar en la boda. Se estaba poniendo nerviosa. Si intentaba analizarlo todo, sólo se le ocurría una cosa: Loca.Había intentado llamar a su padre, pero nunca le contestó ni le devolvió

Le haré hablar, prometió.Casarse con él le daría tiempo. Así que más le valía ir a esa boda después de todo.— Mamá, he terminado. No creo que pueda quedarme más tiempo. Se me va a caer la piel si lo hago— , gritó Charlotte desde el baño, envolviéndose con el sedoso albornoz que su madre le había dado antes.— Bien. Ahora sécate y ponte ese vestido— , señaló un vestido verde lima que había sobre su cama.Charlotte suspiró y se acercó a la cama. Se tomó su tiempo para vestirse y, cuando terminó, miró con el ceño fruncido a su madre, que estaba ocupada empaquetando un montón de cosas.— ¿Qué haces?— , preguntó con suspicacia.— Te he comprado ropa de verdad, cariño— , dijo su madre con voz cantarina. — Deberías enseñarle a Patrick tus galas.— ¿Le conociste?— Por supuesto. Él y tu padre me dieron la noticia. Incluso le pregunté por qué no te había traído. Fue muy dulce. Dijo que quería mi permiso personalmente. Fue valiente de su parte venir solo a enfrentarme a mí y a tu padre.— Sí,