—¿Estás lista? —, le preguntó él, mirándola de arriba abajo. Conscientemente, se bajó el vestido por las rodillas y lo miró. No tenía mal aspecto, vestido con esmoquin negro y corbata gris oscuro.

—Sí—, respondió ella secamente. —¿De verdad tenemos que hacer esto? —. No quería conocer a su familia, que podría ser la m*****a mafia. Lo que realmente quería era hablar.

—Por supuesto. Es la razón principal por la que nos vamos a casar.

Ella frunció el ceño.

—¿Tu familia?

—Sí—, respondió él, parpadeando antes de que ella pudiera averiguar si mentía o no. Y Charlotte estaba segura de que mentía. —Y no preguntes nada más. Lo único que tienes que hacer es fingir que eres feliz. Eso es todo lo que quieren ver.

—A ver si lo he entendido bien—, dijo fingiendo ignorancia. —Mi padre tenía su propia razón para venderme y tú tienes la tuya—. Ella lo miró de reojo y le preguntó: —No recibirás tu parte de la herencia si no te casas, ¿verdad?

Él la miró incrédulo.

—Eso sólo pasa en las películas, mi querida futura esposa. Quiero una esposa para que me dejen en paz.

—¿Esa es tu única razón? —, gritó ella. —¡Eso también pasa en las películas!

—No conoces a mi familia—, dijo él, dando un paso atrás. Obviamente, su conversación acababa de terminar. ¿Por qué no le creía? Las películas podrían inventar mejores tramas que este tipo, pensó mientras salía y cerraba la puerta. Él la condujo por el sendero que cruzaba su pequeño jardín hasta su BMW negro.

Ella se detuvo en seco cuando él abrió la puerta del copiloto.

—¿Qué pasa ahora? —, le preguntó impaciente.

—No puedo ir de copiloto—, negó rápidamente con la cabeza.

—¿Por qué?

—Yo...— No podía decirle la razón y nunca lo haría. —Simplemente no puedo.

—Mira, Charlotte. No tenemos tiempo para tus jueguitos, ¿de acuerdo? Si no quieres ir, no tienes elección. Mi familia ya nos está esperando en el restaurante.

Ella le miró desesperada.

—No, no es eso. Es que no puedo ir de copiloto.

Él la miró con dureza durante un largo momento antes de exclamar:

 —¡Bien! —. Dio un portazo que la hizo estremecerse y se dirigió a abrir el asiento trasero. —Sube. Ahora.

—Gracias—, murmuró ella mientras se apresuraba a subir. Una vez más, la puerta se cerró de golpe a su lado y lo vio dirigirse a grandes zancadas hacia el lado del conductor.

No dijo ni una palabra más mientras arrancaba el motor y se alejaba a toda velocidad. Charlotte se recostó en el asiento y cerró los ojos, apretando con ansiedad el pequeño bolso que llevaba delante.

—Por favor, más despacio. No puedo respirar—, pronunció cuando ya no pudo aguantar más.

El brusco frenazo del coche la llevó hacia delante y su cabeza casi chocó contra el respaldo del asiento del copiloto.

—¿Cuál es exactamente tu problema con ir de copiloto y los coches rápidos? —, preguntó él, mirándola fijamente.

—Nada...—, se interrumpió ella en voz baja. Dios, ¡cómo odiaba ser tan vulnerable!

—No me digas que tienes fobia...

—Sí, sí, eso es—, cortó ella, aceptando la mejor explicación que él le ofrecía.

—Esto es una auténtica locura—, fue todo lo que dijo mientras daba media vuelta y emprendía de nuevo el camino, pero a un ritmo más normal.

Cuando sus nervios empezaron a calmarse, se dio cuenta de cómo el temperamento de Patrick podía encenderse con facilidad. Tendremos un problema con eso entonces, pensó ella considerando su propio temperamento.

—Tu perfume es demasiado fuerte—, dijo finalmente al detener el coche en un semáforo en rojo, rompiendo su silencio.

—¿Qué?

—Tu perfume es demasiado fuerte—, repitió, lanzándole una mirada por encima del hombro.

Gracias a la oscuridad de la noche, no pudo ver cómo se le sonrojaba la cara de vergüenza.

—Derramé la mitad del frasco en la cama y la mayor parte fue a parar a mi vestido—, mintió. Era imposible que le dijera que su vestido había salido de una caja de hacía dos años y que el perfume era su salvador.

Él pareció creerle porque no dijo nada sobre su fuerte perfume; en su lugar, cambió de tema:

—Cancela todo lo que tengas que hacer el día mañana.

—¿Por qué? —, se inclinó ella para mirarle. Mañana tenía previsto pintar algunos cuadros inacabados.

—Por si no te lo he dicho, mañana es la víspera de la boda y aún no tienes vestido.

—¿Por qué iba a necesitar un vestido? Pensé que sólo seríamos nosotros, el juez y algunos testigos. — Era lo que ella realmente imaginaba después de todo.

—Te vas a casar con un Jones, Charlotte. Nunca se conformarían con una boda sencilla.

Charlotte tragó saliva.

—¿Quieres decir que de verdad voy a ir al altar? —, preguntó horrorizada.

Él la miró por el retrovisor mientras arrancaba el coche cuando el semáforo se puso en verde.

—Mi familia cree que llevamos medio año planeando esta boda.

—¡Qué! —, gritó ella con incredulidad. —¿Le has hecho creer a tu familia que os vais a casar hace mucho tiempo?

—No tanto. Les di la noticia hace un mes, antes de firmar el contrato con tu padre.

—¿Ya les diste mi nombre hace un mes?

—Sí, claro—. Ella le vio encogerse de hombros.

—¿Tan seguro estabas entonces de que tendrías un contrato con mi padre? ¿Y cómo supo de mí hace un mes?

—Hago mi propia investigación y planificación. Deja de hacer preguntas. Será mejor que pensemos en alguna historia que contar a mi familia.

—¿Qué historia?

—Dónde nos conocimos, cómo nos conocimos, cuándo y dónde me declaré... cosas así—, explicó. —Mi abuela es muy específica con los detalles y seguro que tarde o temprano te haría muchas preguntas—. Se metió la mano en el bolsillo del pecho y sacó un papel. Se lo entregó.

Ella se acercó para cogerlo:

—¿Qué es esto?

—Es casi todo lo que deberías saber sobre mí. No te preocupes por tu perfil, me lo dio tu padre.

—No me extrañaría nada—, murmuró mientras dejaba caer el papel en su bolso sin leerlo. Tenía toda la tarde para leerlo. Podía fingir que conocía a Patrick delante de su familia. O podía mantener la boca cerrada y mostrarse tímida. Después de todo, era la primera vez que los conocía.

—Entonces, ¿sobre nuestra historia?

—Sí, la historia—, dijo, recordando su tema original. —Les conté que nos conocimos a través de un amigo común en una fiesta en Chicago, hablamos, salimos durante casi dos años, pero sólo que lo mantuve en secreto para ellos hasta ahora; te propuse matrimonio en París el año pasado, dijiste que sí, y ahora nos casamos en dos días.

Se tomó un tiempo para asimilarlo todo y finalmente preguntó:

—Cuéntame más sobre la propuesta.

—¿Por qué?

—La gente siempre quiere saber todos los detalles de la pedida de mano—, dijo ella, y su voz le decía que él más que nadie debería saberlo.

—Añade tú los detalles. Eso es todo lo que le dije a mi familia y hasta ahora lo aceptaron.

—Claro que lo aceptaron porque siempre le preguntan a la novia por la propuesta, no al novio.

—Entonces, ¿cuál sugieres que fue la propuesta?

—No lo sé, dímelo tú. Yo no estaba allí.

—Yo tampoco estaba.

—Pero se te ocurrió a ti. En realidad, no es mi problema si esta pequeña historia nuestra se lía.

Suspiró.

—Bien. Te lo propuse en una cafetería, el anillo estaba mezclado en tu helado, lo recibiste, lloraste, dijiste que sí, la gente aplaudió con júbilo y eso fue todo.

—¿Lloré? No, no puede ser. Sólo me reí con alegría, sin llorar.

—Bien, te reíste con alegría, con lágrimas en los ojos.

—¿Y esas lágrimas? No, nada de lágrimas. Simplemente estaba contenta y me reía y tenía los ojos secos.

Sacudió la cabeza.

 —A mi abuela no le va a gustar eso. Preferiría que lloraras.

Por supuesto. ¿Cómo se le había pasado por la cabeza? Tenía una abuela. Una abuela mafiosa, susurró una voz en su cabeza.

Sacudiéndose los pensamientos, soltó:

—No me importa, ¿vale? No he llorado. Punto.

—Vale.

—De acuerdo—, replicó ella.