Dante Edwards.

—¿Quién mierda molesta a esta hora? —resoplo mientras masajeo mis sienes aun con los ojos cerrados. Los golpes a la puerta no cesan y quien sea que está del otro lado tiene mucha urgencia y yo estoy de muy mal humor.

Me levanto como puedo del sofá y camino arrastrando los pies hasta la puerta.

—¿Qué son esas fachas, Dante Edwards? —mi madre grita apenas abro. —¿Ahora tengo un hijo perdido? ¿No tienes casa por eso duermes aquí? Apestas.

—Shhh —resoplo. —Me duele la cabeza, madre. No grites.

—Ya veo el fiestón que te diste anoche —dice mi padre tomando las dos botellas vacías que están en el piso y tirándolas al basurero.

Me siento de nuevo en el sofá y cierro mis ojos mientras trato de mermar las punzadas que me atacan sin compasión.

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